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andreas-eric-ausseil-oeuvres

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Vous laissez voyager à travers le temps parmi mes œuvres peintes, dessinées ou écrites, de 1985 à maintenant. Des traits aux mots, du mouvement au vocable, de la couleur au signe, de simples ponctuations à suivre ou à poursuivre.


Les fragments indécis de l'ange 1994 (Correction 2017) - FRAGMENTS RETROUVES 14

Publié par Eric sur 25 Juin 2019, 17:53pm

Catégories : #poésie

 Les fragments indécis de l'ange 1994 (Correction 2017) - FRAGMENTS RETROUVES 14

FRAGMENT RETROUVE 14.

 

A HERMINE

CAR PAR L'ABSENCE

ELLE RECONNUT

JUSQU’À MA PROPRE

SUBSTANCE.

ET SES YEUX NOIRS

PROFONDÉMENT LUMINEUX

ERRENT ENCORE EN MA

MÉMOIRE.

 

 

 

 

- Elle! Elle et sa peur de l'instant

je ne me rappelle plus... Qui est-elle?

- Elle est ce que  tu ne sus reconnaître

l'émanation sensible où se profile l'être

un chant si âprement silencieux

qu'il énonce jusqu'aux vocables mélodieux

où se lit ta propre errance.

 

- Et maintenant à travers elle il y a l'enfant

et mon cœur s'agrippe au bout de ses doigts

dégageant les scories d'amertume

où la mer s'éclipse dans la brume.

Mais? Je ne sais plus... Quelle est la fragrance?

Sort-elle de l'écume

où est-ce moi qu'elle écume?

 

- Seule la main qui se resserrait

autour d'une plume

pouvait avec justesse s'éprendre de tes silences.

Mais l'absence ressemble étrangement

à ces yeux pesamment creusés

qu'ils percent jusqu'aux voiles de leur infinité.

- Seul les sourires de la nuit

pouvaient illustrer les ronds obèses qu'elle enfantait...

Seul les désirs et leurs cris

illustraient sur sa peau ces vocables ventrus

où ma propre voix épuisée s'est tue.

 

 

 

 

 

 

- Et sur la peau le propre même de la flamme

irradiait jusqu'à cette membrane inconnue

que tu déflorais déposant ici la gerbe

une poignée efflorescente de lilas en fleurs

qui sur leur trame sombre et nue

embaumaient dégageant les exhalaisons de la douleur.

- Peut-être mais elle n'est qu'une femme

et ce qui derrière son sillage s'étale

ce n'est qu'une bouche un souvenir imberbe...

La mémoire étale

d'un mot

d'une silhouette.

 

 

 

 

- Une âme replète

creusant ses lettres sur une peau?

- Oui! Creusant sur le cuir de son corps

le cri!

Un son puissamment passionnément

écrit.

Mon propre cri.

 

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