fragment 16.
Dans la lumière
brute pâlissante
l'ange se mortifiait
devant les fragrances
essaimées de son enfance.
Il n'entendait plus le son de pierre
des crécelles gémissantes.
Ne demeurait seulement qu'un tombeau
en cette immensité pleine de trous
creusés à même le terrain de sa peau.
Et sur son cou des griffes salaces
avaient laissé ici quelques traces.
Il ne dévisageait plus que ces murs
où les ombres étouffaient sous les broussailles ;
et celles-ci ceignaient leurs tailles...
Et l'étoile d'une pensée
en ce désordre lambrissé
s'était perdue.
Ici, il ne se reconnaît plus.
Sa conscience tremblante
ne peut plus ignorer
le moindre défi que - jubilante -
la réalité lui octroie.
Ici, il n'y a plus de toits
pour l'abriter.