Le noir de la pierre. Ce monolithe opaque que l'on a aperçu strié par des lames blanches. Un tableau fou que l'on a cru, un instant, être vivant.
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Des papillons entrelacés. Quelque chose qui s'est plaqué sur la mémoire. Et cela se frotte, s'affronte et s'entre-pénètre dans un joyeux délice
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Laisser véritablement les formes "débondées" sortir et s'expulser. Hors de leur gond.
Une autre façon d'ouvrir la porte. De laisser à l'espace de la feuille - qui accueille cet ensemble - des ouvertures qui au préalable se trouvaient être invisibles.
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Encore
Une histoire
De fil.
Un corps
Et un miroir
Un cil.
Une forme
Un creux
Un cerne
Et l'arbre au-dessus
Un petit peu
Elevé.
Des reflets alors
Projeté sur l'éclat de ses yeux
Surgit sa nudité.