Perdu dans son sillage
Celui-ci ne peut exister
Qu'en relation rapprochée
Lorsque son pas
L'entraîne à sa suite.
Les voix aussi
Doivent s'enlacer
Chaque mot prononcé
Étant en soi
Un signal
Des futurs affrontements.
Le discours
S'est étiolé
Il s'est rapiécé
Pareil à un morceau
De tissu élimé
Ceux qui jouent
Les amants de fortune
Ont revêtu
Une parure
Plus appropriée
C'est une mise en scène
Où la sauvagerie
Est de mise
Et ils osent
Énoncer
Les mots de la cruauté
Qui restent à tisser
Tout autour
Tel un filet protecteur
L'intensité est de mise
Une certaine finalité
Pourrait s'exclamer
En leurs pupilles
Brillantes
Des larmes
Pareilles à des lames
Deviennent des armes
Et non plus des plaintes.
Les soupirs
Se transforment en cris
Expulsés avec rudesse.
Ce sont
Des déviants
Des
Mutants
Qui sur leur
Chair supportent
Toutes
Les cicatrices
À venir.